Para romper el ritmo, unas risas

De risa sobre todo los inconmensurables comentarios al relatito:

http://superga.blogspot.com/2006/05/cromos-de-ftbol-por-antonio-roa-mrquez.html

Para quien no lo sepa, ese tal Antonio Roa Máquez soy yo. Ese relato me lo publicaron en El País y alguien va y lo cuelga en su blog. Lo dicho, de risa.

Luchar merece la pena

"Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años, y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida, esos son los imprescindibles." Bertolt Brecht (1898-1956).

Aún recuerdo cuando escuché por primera vez esta frase. Fue en el entierro de un buen amigo. Murió sin que nadie le hubiera pedido que lo hiciera, creo que ni siquiera dios lo esperaba. Pero el día 29 de agosto de hoy hace...mucho tiempo, me dejó, nos dejó. A partir de ese día, cuando oí esa frase, me prometí a mi mismo que no sólo quería que fuera la que se dijera en mi despedida, sino también que me la mereciera. Espero que algún día, cuando muera, alguien pueda decir lo mismo, que pude querer sin esperar nada a cambio, que pensé en los demás antes de en mí mismo, que nunca quise hacer daño a nadie y que hice todo lo posible para que los que viven a mi alrededor fueran felices. Sólo hay una pega: es lo que se suele decir en todos en los funerales, pero con una diferencia: él se lo merecía.

Me han impactado recientemente dos frases:

- Nadie tiene el poder sobre el pasado, éste no se puede cambiar y el presente es un reflejo de lo que fuimos, sólo eso, y sólo hay futuro si no se da ni un solo paso hacia atrás (Julia Navarro, La Hermandad sobre la Sábana Santa)
- Somos esclavos de nuestras palabras y dueños de nuestros silencios (ni pajotera idea de quién la dijo).

P.D. Cómo me gustaría volver a ser niño. Siento que aún lo tengo dentro, que puedo bordear un precipicio sin pensar en despeñarme, que puedo cantar por estar alegre sin que vean en mí un loco, ... pero a veces lo busco y no lo encuentro. Tantos miedos me atenazan que a menudo no doy con las palabras exactas para expresar lo que siento. Y necesito mirar para que vean qué quiero decir, pero no siempre se puede.

Puede que las mejores ideas surjan como de la nada, como aparece la muerte del microrelato. Puede que las mejores promesas sean las que se dicen casi sin pensar, sin haberlas elaborado casi nada. Puede que los mejores amigos son los que te encuentras en las situaciones más insospechadas y en los lugares donde nunca antes creías encontrarlos. Y también puede que el mejor amor aparezca como por casualidad, casi sin darle tiempo a que se aposente. Puede ser. No es lo normal. Pero puede ser. O es.

http://www.goear.com/listen.php?v=448c9c1

La muerte del Cid

Tercer microrelato (cómo me ha costado hacerle el lifting!!!) para el programa Hoy por Hoy de la cadena Ser. Quiero agradecer la ayuda a los amigos amenambar/Raze y a Dealerxx de la FEP (Hattrick) por su inestimable ayuda. Ellos también participan, así que me alegraría inmensamente si salieran elegidos. Aquí va:

Queridos padres: ¡Salvaos!¡Huid! Ya sabéis cuál es mi función en la corte real. Todo sucedió cuando un fatídico día las musas me volvieron la espalda. A un bufón sin historias sólo le espera una muerte cruel. Fui donde una vez me aconsejó mi antecesor: pasear por el camposanto, dejarme llevar por su olor a paz y encontrar la inspiración en las tumbas de los otrora poderosos. Y apareció ella, saliendo como de la nada, y me propuso una a cambio del alma del protagonista. Jamás había escuchado una historia de amor más preciosa. En qué desgraciado momento acepté cantar sobre el Mío Cid.

¿Desierto?

A veces creemos que no tenemos nada que explicar, nada que enseñar, que nuestras palabras son huecas y sin sentido. Pero todos tenemos algo que explicar, enseñar y decir. Hasta en el más desierto de los desiertos, en el más agreste de los páramos...en el sitio más insospechado, siempre hay algo más que arena. Siempre hay algo que decir, siempre; aunque a veces sea una tontería como ésta; aunque a veces sea un grito ahogado en el fondo de un cuarto oscuro, aunque a veces sean unas palabras de cariño...siempre.

Crepúsculo

¿Existe algo más triste que un crepúsculo? Sin duda, sí, un crepúsculo en soledad.

Relato sobre Woody Allen

Nuevo relato en la cadena Ser, esta vez sobre Woody Allen en Asturias. No me gusta mucho el final, pero mis neuronas no dan para más.

Aún recuerdo mi primer día. Fue emocionante. Mi cometido era ni más ni menos que tapar la cabeza de Woody Allen. No de un pescador del campanu o de un turista de los de foto y autocar, no. ¡¡Woody Allen!!. En realidad, mi vida tampoco es que haya sido muy excitante. Viajar he viajado, eso sí. Me lleva de un sitio para otro: New York, Barcelona y ahora Oviedo. Pero vaya donde vaya, yo siempre he de estar preparado, en perfecto estado de revista ante el flash de cualquier paparazzi. A veces pienso que estoy hasta el gorro de estar sobre su cabeza, sobre todo cuando me hace sufrir aplastándome contra el objetivo de su cámara. El pobre dudo que escuche mis ahogados quejidos. Dicen los estilistas que soy el sombrero adecuado para él. Y yo estoy de acuerdo. A esa cara de niño envejecido sólo le sienta bien un gorro de pescador, que tape bien todo su universo de delirio por arriba y que lo plasme a través de sus ojos. Pero de todos, hay un momento especial. Es conmovedor cuando me coge con sus dedos descarnados, me reposa suavemente en un asiento al lado suyo y se pone a tocar el saxofón, dejando volar su imaginación. Y yo la mía.

El sentimiento de libertad...

Mirar hacia el cielo, el ruido ensordecedor de unas cataratas (cuánto se parecen a nuestras vidas: cuando todo es paz y tranquilidad de repente hay algo que nos hace caer en un abismo), y un momentín de libertad. Un placer.

El volcán

Relato remitido al programa "hoy por hoy" de la cadena ser. Se trata de un concurso donde has de relatar una noticia. En este caso, la erupción de un volcán en México. Lo hice ayer en el vuelo de vuelta de Madrid, así que entre la compresión, el sueño y la poca gracia que tengo no creo que tenga muchas posibilidades. Pero por participar, que no quede:

Tres segundos antes de su último suspiro pensaba que nunca más iba a sentirlo. En su lecho de muerte, aquél ruido hueco, pausado, como marcado por un diapasón, le transportó a muchísimos años atrás: el olor a almizcle le imbuía en el aroma de mujer enamorada; el leve temblor de la tierra a los pequeños espasmos que sufrían al culminar su deseo; la lava rojiza tan ardiente como sus flujos caldeados por la pasión. Por suerte para él, no le dio tiempo a pensar en que ese olor a almizcle, con el tiempo, se tornó putrefacto; el leve temblor en terremoto; los espasmos en aspavientos de pelea; y la lava se secó convirtiéndose en un reguero sólido y sin forma. Por suerte una leve sonrisa fue su última mueca.